'En su ''Tesis sobre el cuento'', Ricardo Piglia sostiene que un cuento siempre relata dos historias: ''El arte del cuentista ¿dice- consiste en saber cifrar la historia 2 en los intersticios de la historia 1. Un relato visible esconde un relato secreto, narrado de un modo elíptico y fragmentario'''' Por consiguiente, el valor de un cuento, su fuerza, su definitiva calidad no sólo vale por lo que expresa, sino también por lo que calla. Chejov postulaba: ''es preferible no decir lo suficiente que decir demasiado''. Hemingway supo llevar ese mandato hasta las últimas consecuencias. En sus cuentos ¿pienso en ''Los asesinos'', pienso en ''El gran río de los dos corazones*- importan tanto las palabras como los silencios. María Mata Ochoa sabe cómo manejar esos silencios, con la singular destreza reservada a los auténticos narradores, por medio de una escritura envolvente, donde la crueldad y la violencia están agazapadas, como puestas al revés, logra seducir con cada historia que cuenta. Puede ser una niña que tiernamente entrevé la muerte de un viejo caballo de sulky, puede ser el asesinato de una pareja de amantes ejecutados gozosamente por la esposa engañada, puede ser el oscuro secreto de un altillo, puede ser el suicidio de un político transformado en crimen. Todo es posible en cada uno de estos cuentos que valen de igual modo por lo que narran como por lo que ocultan. ''Detrás del silencio'' muestra la punta del iceberg y propone que el lector descubra la historia secreta de cada relato y descifre qué se oculta entre los pliegos de un sugestivo y diabólico silencio. Vicente Battista Si hay algo que estos magníficos relatos nos vienen a recordar es de qué estamos hechos. Porque de alguna manera las historias tratan de dar voz a las ausencias, a los olvidos, a las desilusiones que son la materia con la que personajes tan queribles como empáticos van conformando sus vidas. La prosa, precisa, contundente, va dejando traslucir cierta inquietud de quien está a punto de confesar un secreto. Un secreto que a veces toma la forma de un objeto inanimado, como un sombrero o una fotografía, otras de un ser vivo, como un caballo o una mosca, pero que siempre sorprende y mantiene al lector en vilo. Mientras tanto, detrás de todos ellos, como un arquitecto pudoroso, el silencio va tejiendo su urdimbre tan curiosa como inevitable. Roberto Montaña'