La violencia contenida siempre a punto de estallar. Un tornado, un hacha filosa, el campo y la muerte. Todo tiene un aire anómalo, malsano, turbulento. Una escritura seca, áspera, perturbadora como la respiración agitada. Un estilo que funciona por acumulación, hasta que el clima se vuelve asfixiante. La primera novela de un narrador consumado. Un escritor del que seguramente escucharemos hablar. 'Ahora, camino por la calle asfaltada del barrio Los Troncos, rumbo al horno de Bustos. La noche es un animal húmedo, que jadea. El paraíso donde soñó Cuñé no está más: lo tiró el tornado de febrero. El mismo que volteó la casuarina de la quinta. Porque hubo un tornado, un viento eléctrico, que sacudió la tierra por media hora, más o menos. Ese viento espantoso dejó huellas: quebró la antena de televisión de Canal 6, cortó la luz de casi todos los pueblitos del partido, mató a Sardoni tirándole un poste de teléfono encima de la casa. Y así quedó, por las calles, un tendal de cables, ramas y árboles derrumbados. El tornado fue breve, pero lo siguieron cinco días de lluvia y frío. Eso fue hace cuatro meses. Desde entonces no llueve, no cae una gota de agua. Yo seguí trabajando después del tornado, en el diario, durante tres meses. Hasta que un día no pude levantarme de la cama: pedí licencia.'